Sto cercando di spiegare cose che non possono essere spiegate* – dice Bob Dylan.
*Dammi una mano*.
E’ una giornata di mezz’estate, circa un’ora prima di sera e siamo seduti ad un tavolo in un patio ombreggiato nel retro di un ristorante di Santa Monica.
Dylan e’ vestito piu’ pesante di quanto richiesto dal tempo della California del Sud; porta una giacca di pelle abbottonata sopra una pesante maglietta bianca.
Porta anche un berretto da neve, nero ai bordi e bianco in cima, ben calzato sulle orecchie e abbassato sulla fronte.
Una frangetta a scodella di capelli rosso-biondi – chiaramente finti – si arriccia leggermente al di fuori del cappellino, sulle sopracciglia.
Ha un bicchiere d’acqua davanti.
