Povero Joe. Così mite, semplice, umile, era rimasto per tutto il suo carrierone il benzinaio di Sheffield, Gran Bretagna, che era stato. Un eroe della working class al quale era andata bene grazie ad una voce ruggente, vetrosa, venata di soul, da far concorrenza ai neri. Aveva compiuto 70 anni a maggio, Joe Cocker, e da qualche tempo non si avevano sue notizie; ma il declino artistico inevitabile per un profilo come il suo di interprete puro e non troppo addentro ai giri infernali dei risorgimenti musicali, ha finito per incontrarsi con un malaccio maledetto al polmone, che se l’è portato via dopo una lunga battaglia, nel suo ranch in Colorado dove aveva trovato la pace insieme con la sua vera salvezza: la seconda moglie Pam, che con somma pazienza aveva saputo tirarlo via dagli innumerevoli vizi che lo affliggevano fin dalla gioventù ribalda.
Addio al ruggito di Joe, l’antistar di Woodstock
